三年来，他见过太多的Si亡——不是战场上的Si亡，那种Si亡他能理解，那是军人的宿命。他见过的是另一种Si亡：村庄被烧毁，平民被屠杀，孩子们在废墟中翻找食物。他见过苏军士兵对俘虏施刑的场面，见过「合作者」出卖邻居换取面包的嘴脸，见过整个社区在恐惧和猜疑中瓦解。
这些画面，他这辈子都忘不了。
「科瓦廖夫，」他突然问，「你觉得这场战争什麽时候能结束？」
科瓦廖夫愣了一下。「我不知道。」
「我也不知道。」别洛夫转过身，「但我知道一件事：就算有一天我们宣布胜利了，这场战争也不会真正结束。它会以另一种形式继续下去——在中国人的心里，在他们的记忆里，在他们对苏联的仇恨里。」
他看着科瓦廖夫，目光疲惫而苍凉。
「我们赢得了战役，但输掉了战争。我们占领了土地，但失去了灵魂。一百年後，人们会怎麽评价我们？会把我们写进历史书吗？会把我们描绘成什麽样的人？」
科瓦廖夫张了张嘴，想说什麽，但最终什麽都没说。
「算了。」别洛夫挥挥手，「这些话说了也没用。准备交接吧，我下周就走。」
「是。」
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